PABLO NERUDA: un mito en la palabra

... Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... (La Palabra, De Confieso que he vivido. Memorias (1974) Pablo Neruda)

No existen ni existirán palabras para describir la excepcionalidad del sentido poético en la poesía de Pablo Neruda. La sencillez con que describe el alma no tiene comparación alguna, ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él (Harold Bloom, crítico literario). Sin lugar a dudas considerado uno de los más influyentes exponentes de la poesía de su siglo, y el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma (Gabriel García Marqéz, novelista)

Tango Del viudo

Oh Maligna, ya habrás hallado la carta,

ya habrás llorado de furia,

y habrás insultado el recuerdo de mi madre

llamándola perra podrida y madre de perros,

ya habrás bebido sola, solitaria, el té del atardecer

mirando mis viejos zapatos vacíos para siempre,

y ya no podrás recordar mis enfermedades,

mis sueños nocturnos, mis comidas,

sin maldecir en voz alta como si estuviera allí aún,

quejándome del trópico, de los coolíes coringhis,

de las venenosas fiebres que me hicieron tanto daño

y de los espantosos ingleses que odio todavía.

Maligna, la verdad, qué noche tan grande,

qué tierra tan sola!

He llegado otra vez a los dormitorios solitarios,

a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez

tiro al suelo los pantalones y las camisas,

no hay perchas en mi habitación,

ni retratos de nadie en las paredes.

Cuánta sombra de la que hay en mi alma daría por recobrarte,

y qué amenazadores me parecen los nombres de los meses,

y la palabra invierno qué sonido de tambor lúgubre tiene.

Enterrado junto al cocotero hallarás más tarde

el cuchillo que escondí allí por temor de que me mataras,

y ahora repentinamente quisiera oler su acero de cocina

acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:

bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,

de los lenguajes humanos el pobre sólo sabría tu nombre,

y la espesa tierra no comprende tu nombre

hecho de impenetrables substancias divinas.

Así como me aflige pensar en el claro día de tus piernas

recostadas como detenidas y duras aguas solares,

y la golondrina que durmiendo y volando vive en tus ojos,

y el perro de furia que asilas en el corazón,

así también veo las muertes que están entre nosotros desde ahora,

y respiro en el aire la ceniza de lo destruido,

el largo, solitario espacio que me rodea para siempre.

Daría este viento del mar gigante por tu brusca respiración

oída en las largas noches sin mezcla de olvido,

uniéndose a la atmósfera como el látigo a la piel del caballo.

Y por oírte orinar, en la oscuridad, en el fondo de la casa,

como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina, obstinada,

cuántas veces entregaría este coro de sombras que poseo,

y el ruido de espadas inútiles que se oye en mi alma,

y la paloma de sangre que está solitaria en mi frente

llamando cosas desaparecidas, seres desaparecidos,

substancias extrañamente inseparables y perdidas.

* * * * * * * * * * * *

Este poema va dedicado a la memoria de mi difunto abuelo ERMINO GARCIA MENDEZ, por la poesía, por el arte milenario de la palabra y por los barquitos de papel que aún flotan en mi mar ahora solitario para siempre. Que en paz descanses y feliz aniversario por tu paso por esta tierra de sombras y siluetas. Gracias por heredarme tus libros, tu amor a la poesía y enseñarme a sonreir mis adversidades. Nunca morirás para mí, vivirás eternamente en mi cielo de nubes moradas, mis ruinas y mis palomas. "Sicut erat in princípio, et nune, et semper, et in saécula saeculórum. Amén."