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POEMAS de Angie Mercedes: Fragmentos de "Daños Colaterales"


La sonrisa sentencia: insinúa y silencia las dudas.
Se visten los labios de nicotina y veneno.
Emerge la mujer en el humo y el cigarro agoniza.
Un par de tetas de hollín, una cintura,
el cuerpo acicalado de avaricias y ternas de cenizas.
Se borran los ojos y la nariz en el halo.
Inconfundible persiste la sonrisa altanera y decidida.
La mujer es ahora una hiena que abre sus fauces
y atraganta todo el fuego del tabaco en un hálito.
Meretriz que morirá en la combustión del deseo.
Ex convicto de la mujer expira el cigarrillo.

El hombre intoxicado por el monóxido de un beso.
Emerge otra mujer de las formas difusas y cilíndricas.
Diferente el traje, la misma sonrisa que sentencia,
brota el deseo en la resequedad del tabaco.
Adormece el cuerpo con sus olores narcóticos.
Lo embriaga de pasiones carcinógenas.
Dependiente a la nicotina del sexo se proclama.
Degusta el arsénico de unas manos resbaladizas,
en las enfisemas de un corazón masoquista y adicto.
Repulsivo e insípido al olfato foráneo
emerge un nueva mujer en otro cigarrillo.


[Mujer de humo]
Daños Colaterales.Angie Mercedes.2009


Ven.
Arrímate con sigilo de pasos blancos.
Ya no soy mas una mujer de acero.
Con tu índice húmedo dibuja las líneas de mi boca,
mi cuello largo y delgado.
Ata nudos a mi pelo de sirena disecada.
Con tus manos de hielo desviste mis carnes maceradas
a tu rosario de adioses rectificados en la soledad.
Bésame.
Corroe mi carne con la sal diabólica de tu saliva.
Embute el amargo de tus historias en mi espina dorsal.
Con tus labios de agujas hazle hoyos a mi carne.
Intoxica con tu lengua oxidada mis células madres.
Perfora la oquedad perpetua en mi ombligo.
Moldea mi cintura con lames zigzagueantes.
Explota el volcán de mi Venus y hazlo rio que se desborda.
Acércate.
Quiebra mis vertebras una tras una.
Clava los punzones de tu veneno en mi medula ósea.
Dibuja las rosas en mis pezones.
Cercena en tajos mis miedos.
Borra las dudas alojadas en mi plexo solar.
Descuartiza mi sexo en dos.
Reinvéntame cual arcilla entre tus dedos.
Abrázame,
con la pasión del viajero que se va.
No sientas remordimientos al marcharte.
Aprisiona mi espíritu con tu abrazo letal.
Dejaré volar en libertad mis palomas
para que acierte la daga sutil de tu ironía.
Roba mi aliento y llévatelo en tu bolsillo.
Yo respirare las cenizas del amor ya derruido.

[LA ESPINA DORSAL]

Daños Colaterales.Angie Mercedes.2009



Mariposas negras perecen en el sudor de una piel.
Huellas dactilares que peregrinan por los pezones.
El corazón inútil repleto de tumbas sin dueños.
Amnesia a los amantes que tatuaron su vagina.
El cuerpo muestra sin pudor sus jeroglíficos,
marcas dilapidadas en las ironías de estériles agujas.
Una mariposa que se borra de un pal de nalgas,
otra que se suicida saltando de los senos.
Una mujer que ha olvidado otra tumba sin nombre.
Un amante que se marchó tatuando la ausencia.

El dragón expulsa de sus fauces el fuego
y chamúsquea el útero de las divagaciones.
Dos alas en la espalda para escapar de incógnita
en el sobrevolar por el infierno de otro orgasmo.
La manzana de Eva plasmada en lo secreto de un graffiti.
Una palabra que destiñe las letras enigmáticas.
Premoniciones que yerbean las tumbas olvidadas.
Fantasmas transitando las ruinas ausentes de palomas.
Otra tumba que aguarda palpitante y sin nombre.
Un tatuaje mas que larva el catalogo de las ansias.
La marca de Judas en un beso morado y expreso.
Un hombre disidente listo para tatuar un cuerpo.

[Tatuaje]
Daños Colaterales.Angie Mercedes.2009

LITERATURA ESTADOUNIDENSE DE LUTO, muere E. LYNN HARRIS


E. LYNN HARRIS,
Pionero de la literatura homosexual estadounidense
muere el 23 de julio del 2009.-


Como muchos otros en la CASTA, tu también tuviste la valentía de defender tus ideales literarios e imponen tu voz, no menos que un Bukowski, un Pound o quizás una Sexton. Lo cierto es que pasaste por este mundo y supiste defender la voz homosexual y plasmarla en tus novelas, hoy por hoy celebramos: 'A Love of My Own', 'Abide With Me' y 'What Becomes of the Brokenhearted'.

"Sus novelas pioneras y poderosos recuerdos sobre la experiencia homosexual afroamericana tocaron e inspiraron a millones de vidas, era un narrador dotado cuyo libros daban gusto y valor a los lectores de todas partes", dijo Alison Rich, director de publicidad de la editorial Doubleday, en un comunicado.

Interiorismos del alma de un POETA. (Tercera Parte): CHARLES BUKOWSKI, Realismo Sucio de la poesía modernista


CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)







Este Viernes por la noche
las muchachas mejicanas en el carnaval católico
parecen muy buenas
sus maridos andan en los bares
y las muchachas mejicanas lucen jóvenes
nariz aguileña con tremendos ojazos,
cálidas nalgas en apretados bluyines
han sido agarradas de algún modo,
sus maridos andan cansados de esos culos calientes
y las muchachas mejicanas caminan con sus hijos,
existe una tristeza real en sus ojazos
como si recordaran noches cuando
sus bien parecidos hombres-
les dijeron tantas cosas bellas
cosas bellas que ellas nunca escucharán de nuevo,
y bajo la luna y en los relampagueos de las
luces del carnaval
lo veo todo y me paro silencioso y lo lamento por ellas.
ellas me ven observando
-el viejo chivo nos está mirando
está mirando a nuestros ojos;
ellas sonríen una a otra, hablan, salen juntas,
ríen, me miran por encima de sus hombros.
camino hacia una caseta
ponga una moneda de diez
en el número once y gane un pastel
de chocolate con 13 coloreadas colombinas
en la cima
suficiente por demás para un ex-católico
y un admirador de los calientes y jóvenes y
no usados ya más
afligidos culos de las mejicanas.




CHARLES BUKOWSKI: Realismo Sucio de la poesía modernista.-"La suma representación del demonio en la tierra, un anticristo literario, extrovertido, irreverente, desafiante de toda norma social, blasfemo, borracho y escoria angelina". Estos fueron algunos apelativos que designaron al padre del "Realismo Sucio", el cual fue un movimiento literario estadounidense que surgió y se desarrollo entre las décadas de los 70 y 80.

"Dirty Realism", surgió como una alevosía literaria y conceptual, que trataba de reducir los formalismos narrativos fundamentales. Es el equivalente anglosajón del "Realismo Mágico".

El Realismo Sucio, como tal, se caracteriza por su crudeza y sobriedad a la hora de describir objetos, personas o situaciones cotidianas, de una manera tal que puedan ser digeribles en un concepto mas abierto y liberal.





Bukowski fue la piedra angular que ha influido de manera notable a incontables poetas y narradores contemporáneos que con frecuencia imitan su estilo crudamente al desnudo. Sus creaciones, fuertemente criticadas, le merecieron la inmortalidad y su pase al mundo de los grandes de la literatura.

Interiorismos en el alma de un POETA (Segunda Parte): Enza pond, Caleidoscopio hacia una nueva poesía modernista

EZRA POUND (1885-1972)


LA ZAMBULLIDA


Querría bañarme en extrañeza:
estas comodidades amontonadas encima de mí,
me asfixian!
¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,
amigos nuevos, caras nuevas
y lugares!
Oh, estar lejos de todo esto,
esto que es todo lo que quise...
salvo lo nuevo.

¡Y tú,
amor, la que mucho, la que más he deseado!
¿Acaso no me repugnan todas las paredes,
las calles, las piedras,
todo el barro, la bruma, toda la niebla,
todas las clases de tráfico?
A ti, yo te querría
fluyendo encima de mí como el agua,
¡oh, pero fuera de aquí!
Hierba y praderas y colinas
y sol
¡oh, suficiente sol!
¡Lejos y a solas, en medio de
gente extraña!





Estuve sin moverme, y fuí un árbol en el bosque,

Y supe la verdad de las cosas nunca vistas,
De Dafne y del laurel y de la antigua
Pareja que a los dioses celebraba
Unida, encina-roble, en medio de la campiña.
Sólo cuando los dioses fueron propiciamente
Llamados y atraídos al fuego de su pecho
Pudo obrarse el milagro.
Pues que fuí un árbol del bosque
Y muchas cosas comprendí
Que antes me parecieron inauditas.

El árbol se ha metido en mis manos,
la savia ha subido a mis brazos,
el árbol ha crecido en mi pecho
hacia abajo.
Las ramas me brotan como brazos.

Arbol eres,
musgo eres,
eres violetas con viento sobre ellas,
una niña -¡tan alta!- tú eres;
y todo esto es locura para el mundo.



EZRA POUND: La rebeldía en las letras donde palpita la poesía. Caleidoscopio hacia una nueva poesía modernista.- Catalogado de esquizofrenico y enviado a un hospital psiquiátrico luego de ser condenado a prisión por sus ideales políticos y salvarse de la pena de muerte, este poeta, ensayista, músico y crítico estadounidense fue uno de los miembros rebeldes de la llamada "Lost Generation", o su fiel traducción al español "Generación Perdida". Este movimiento literario albergo a un notable grupo de escritores de la diáspora norteamericana, que vivieron en ciudades europeas en el periodo comprendido desde la Primera Guerra Mundial hasta la Gran Depresión Económica que sufrió Los Estados Unidos de América.
Pound, predicó en tierras extranjeras el rescate sistemático y conceptual de la poesía antigua para inyectarle una concepción moderna acorde con los tiempos en el que él vivió. De esta manera, su poesía, se convirtió en uno de los detonares claves en la poesía modernista. Propuso un modelo poético que abarco la poesía antigua (Homero, Dante, entre otros), el empleo de intricados símbolos lingüísticos (chinos, griegos y latín), y uso de la mitología griega.
Su poesía está impregnada de un sentido único, crudo y conceptual; adoptando una esencia natural y sin adornamientos. Esto le basto para que sus trabajos poéticos fuesen fuertemente criticados a mitad del siglo XX. El estilo de la poesía de Pond, marcó los cimientos de una poesía conceptualmente modernista, siendo el pionero en utilizar y emplear con sumo éxito el verso libre, como sucedió en : "Los Cantos, o Cantares", y los lineamientos de una nueva poesía donde los realces estéticos estuviesen ausentes. A él le debemos el nuevo orden en la poesía moderna y su incidencia en una literatura libre conceptual.


POEMA DE ANGIE MERCEDES.- "Después de las batallas contra mi Otra... solo quedan daños colaterales"

En el equinoccio de mi locura,
tu imagen aun cuelga como fruto malogrado.
En mi cama desnuda te pienso bocarriba,
de espaldas, a ambos lados y bocabajo.
Cierro los ojos para que me poseas entre humos.
Apagas tus cigarrillos en mi espalda.
Miles hormigas recorren mis vertebras,
se exilian indoblegables en mi cerebro:
estás encima de mí.
Mi dedo índice conserva el sabor de tu interior.
Te imagino agonizar en mis entrañas,
intoxicado de mis venenos mortíferos.
Gimes pidiendo clemencia,
ante el sofoque certero de mis palomas.
Me recuerdas de espalda a tu cordura.
La imagen gastada en la felaciones a tu ego.
El demonio que arropa todas tus dudas sin réplicas.
Corto mis venas para que sediento te embriagues
de mi elíxir de miedos mezclados con ironías.
Desnudo mis carnes para que sean tus carnes.
Una equis de mis piernas delataran el zarpazo.
Felinamente huyes sin probar un pedazo de gloria
y acaricio el infierno solo para quemar mis cabellos.
[Daños colaterales]
Daños Colaterales.Angie Mercedes.2009

Jaime Sabines, el rostro masculino erótico en la poesía contemporánea

No es nada de tu cuerpo...

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte,
final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.
Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.
Codiciada, prohibida....
Codiciada, prohibida,
cercana estás, a un paso, hechicera.
Te ofreces con los ojos al que pasa,
al que te mira, madura, derramante,
al que pide tu cuerpo como una tumba.
Joven maligna, virgen,
encendida, cerrada,
te estoy viendo y amando,
tu sangre alborotada,
tu cabeza girando y ascendiendo,
tu cuerpo horizontal sobre las uvas y el humo.
Eres perfecta, deseada.
Te amo a ti y a tu madre cuando estáis juntas.
Ella es hermosa todavía y tiene
lo que tú no sabes.
No sé a quién prefiero
cuando te arregla el vestido
y te suelta para que busques el amor.
Me dueles
Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.
Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.
¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!
Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.
Te quiero porque tienes....
Te quiero porque tienes
las partes de la mujer en el lugar preciso
y estás completa.
No te falta ni un pétalo,
ni un olor, ni una sombra.
Colocada en tu alma,
dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo,
leche de luna en las oscuras hojas.
Quizás me ves,tal vez, acaso un día,
en una lámpara apagada,
en un rincón del cuarto donde duermes,
soy la mancha,
un punto en la pared,
alguna raya que tus ojos, sin ti,
se quedan viendo.
Quizás me reconocescomo una hora antigua
cuando a solas preguntas, te interrogas
con el cuerpo cerrado y sin respuesta.
Soy una cicatriz que ya no existe,
un beso ya lavado por el tiempo,
un amor y otro amor que ya enterraste.
Pero estás en mis manos y me tienes
y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
para secar tus lágrimas que lloro.
¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
me dirás que te amo? Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba.
Recoge mi cabeza. Guarda el brazo
con que amé tu cintura. No me dejes
en medio de tu sangre en esa toalla.
****************
Jaime Sabines, Poeta y ensayista mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez en 1926. Su obra tiene un marcado acento informal que lo convierte en un poeta de todos los tiempos. Su prosa vehemente y su verso sentido y sensual, nos hacen viajar por un mundo de realidades vividas. Tras una larga enfermedad falleció en Ciudad de México en 1999.

Interiorismos en el alma de un POETA (Primera Parte): Anna Sexton y Sylvia Plath, poesía confesionista femenina





ANNE SEXTON
La balada de la masturbadora solitaria





Al final del asunto siempre es la muerte.

Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta.
Espanto a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana.
Me detengo en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.
De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.
Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndos en la playa,
en la yema de los dedos un piano,
vergüenza en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen las piedras.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que os habéis casado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.


************
Anne Gray Harvey (Anne Sexton, 1928-1974), nació en Massachusetts en 1928. En 1974 ganó el Premio Pulitzer de poesía por su libro "Live or Die". Se suicidó en ese mismo año inhalando monóxido de carbono.













SYLVIA PLATH  
LÍMITE
(El último poema que escribe, la víspera del suicidio:)

La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,
la apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga,
sus pies desnudos parecen decir,
hasta aquí hemos llegado, se acabó.
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.
Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;
así los pétalos de una rosa cerrada,
cuando el jardín se envara y
los olores sangran de las dulces gargantas
profundas de la flor de la noche.
La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.
***********
Sylvia Plath.- nace en Massachussets, el 27 de Octubre de 1932. Tras su separación matrimonial en octubre de 1962, inicia un periodo de intensa producción literaria. Plath pasa estrecheces económicas y se suicida en el 1963 metiendo la cabeza en el horno tras preparar el desayuno a sus hijos.
************
LA POESIA CONFESIONALISTA FEMENINA.-Propiamente dicho, la Poesía (del griego οίησις 'creación' < ποιέω 'crear') no es mas que es un género literario en el que se recurre a las cualidades estéticas del lenguaje más que a su contenido. Es una de las manifestaciones artísticas más antiguas. A nivel moderno, la poesía se define por su capacidad de síntesis y de asociación haciendo uso de la metáfora, la cual implica una asociación inmediata entre términos afines.


Es de mi opinión que, la poesía no es mas que esa confluencia de sensaciones humanamente propias, plasmada en cada uno de los versos que conforman un poema. Una suma extraordinaria, de esos sentimientos que padecemos con toda humanidad en nuestro diario vivir. Siguiendo en este contexto, al hablar sobre la poesía confesionalista, podemos deducir, que ésta no es mas que el acto creativo experimental del sujeto literario partiendo de una experiencia extremista. Los Poetas Confesionales ofrece al lector una visión íntimamente clara y concisa de la angustia emocional que los caracterizó a lo largo de sus vidas.

En el caso que nos atañe, refiriéndonos a la parte femenina de la Poesía Confesionalista, debemos hacer hincapié en dos figuras: Anne Sexto y Sylvia Plath. Estas dos poetas fueron las abanderadas en este movimiento poético, quienes convirtieron la experiencia de ser mujer en el tema central en su poesía. Son las figuras modernas del "poeta confesionalista" propiamente establecida. Ellas, a pesar de coronarse como las figuras centrales de este nuevo orden poético, también soportaron duras críticas por tratar en sus escritos literarios asuntos tales como: la menstruación, el aborto, la drogadicción, la depresión, el amor en su versión mas humana, entre otros temas. Aunque unidas por un mismo género y movimiento literario, su rivalidad subrayó en una relación mutua de identificación, influenciándose una de la otra.

Tomando en cuenta que en el Contexto Cultural, "los poetas confesionales" como tales, surgieron a partir de la década de los 50 en los Estados Unidos de Norte América. Ya para esta época se produce una separación de los parámetros de la poesía modernista cuyos referentes inmediatos fueron Pound, Eliot, Stevens o Williams. Muy anterior a esta ruptura de los cánones de la poesía contemporánea, las mujeres poetas de principio de siglo fueron relegadas a las sombras de una tradición literaria que subrayaba las formas de la contingencia de emociones, contribuyendo a un verdadero obstáculo para la accesión de una poesía femenina con los matices necesarios para su desarrollo y atrapándola en el mito de la subyugación de géneros. Esto cambia paulatinamente en épocas modernista donde las poetas alcanzan una identidad propia, poéticamente hablando, y se reencuentra con una voz propia capaz de alcanzar los matices que dieron vida a un nuevo orden en el género de la poesía escrita especialmente por mujeres.

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