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"VIAJES AL SUBSUELO" de Angie Mercedes



DEEP INTO YOUR EYES


El reloj nos doblega,
su paso adolescente nos arrastra
por toda la calle repleta de vidrios y locuras.
Hemos perdido nuestras alas.
Ahora nos odiamos en medio de la lluvia,
en la oscuridad de la clandestinad
y en las promesas de eternidad.
Vacía está el Absolut en plena mañana.
Huele a caña quemada nuestra piel
después de profanar la dilatación de la arena.
Aborrecemos el abismo del Edén,
la dualidad machista del Ying,
la paciencia masoquista del Yang.
El caos inunda la oscuridad de otra entrega.
Se atraganta con palabras el adiós.
La muerte padece sin dolor un nuevo atardecer
rozando las garras afiladas de Belcebú.
Conspira el reloj una vez mas
adicto a la prisa de nuestra destrucción.
Yo beso tu muerte para inútil renacerte
en la ceguera de mi soledad que palpita
y en esta tumba fría que sepulta mi silencio.

"Viajes al Subsuelo", de Angie Mercedes, copyright reserved 2009





SILENCE OF THE HERO



La noche vomita sus luces de neón.
Aúllan los watts del recelo y la rabia.
Baila la necedad los cuerpos frenéticos
al compás de la adrenalina de otra entrega,
de otro cuerpo sediento de sudor y vodka.
Halarle el pelo a la codicia de otro éxtasis.
Se alucina la sangre de los días pasados
en medio de los orgasmos fingidos de la luna.
Huye la madrugada a la desnudez del día.
Proyectan el strip tease los escaparates solitarios
de la calle embriagada de soledad masoquista.
Se arrastra la vida por las aceras sin peatones.
Cueros y hebillas para camuflar el egoísmo,
el tatuaje de la simplicidad de otra despedida,
mientras la luna lleva los piercing rebeldes
de la angustia dilatada de una lágrima negra.
Hardcore por la deriva de otro vuelo metálico,
La piel trasnochada por otra inútil mañana.
Un sol que estupra la ventana de la realidad.

"Viajes al Subsuelo", de Angie Mercedes, copyright reserved 2009



"He escrito demasiado porque he vivido demasiado y además lo he hecho intensamente", (FRACISCO AYALA 1906-2009)




Paz a los restos de este gran escritor,
porque su palabra lo hará eterno por los siglos de los siglos
en "El jardín de las delicias"
donde transcurrió por estos últimos 103 años.

De vuelta a las palabras. Poemas de Angie Mercedes

GRACIAS a todos los que apesar de mi ausencia    (merecida y necesaria)  siguieron visitando mi CASTA DE LEONES.  Para comenzar este nuevo ciclo de la palabra en mi vida les dejo, como premio a su paciencia, los recientes poemas que he escrito.  Espero le sea de su agrado.
Angie Mercedes.-



KAMIKAZE
"Viajes al Subsuelo", (Cronoscopios de Leonor)

La Katana corta la distancia del adiós.
Se desojan los bonsáis de la memoria.
Moler la noche para hacerla confeti
en la prisa papiroflexica de grullas
que tiñen con sangre las sonrisas de origamis.
Se embriaga la espera con Sake y rencor

justo a la hora en que renace el fénix .
Agonizan las Ikebanas cautivas de apatía.
El samurái lacera de honor su corazón.
Otra geisha corta sus venas con la soledad.





GEISHAS DE MEDIA NOCHE
"Viajes al Subsuelo", (Cronoscopios de Leonor)



Se doma el espíritu al humo de un cigarro
confundido en ademanes y signos de codicia.
Se pinta la sangre en unos labios esquivos.
Bordean el rostro de lozas
la salvia amarga de unos dedos rancios
hartos de tejer la seda transpirada de vergüenza
calcadas en miles de alas de mariposas putrefactas.
El aire huele a sauces en pleno otoño.
Ikebanas engalanan el inferno de la espera,
germinan en la soledades de los granos de arroz
y en la figura que rígida vomita sake y sashimi.
Etílica la noche plagia sonámbula 
el vuelo estrepitoso de las palomas.
A lo lejos desojan los lotos de paciencia tácita.
Maldice la lejanía a la mudez de otro abrazo.
El agua corre encima de las rocas,
debajo de los puentes atónitos de sonrisas
dulcemente mallugados por tacones.

INTERIORISMOS EN EL ALMA DE UN POETA (Sexta Parte): ANA AJMATOVA: cuando la luna ya no es de melón.-


Ana Ajmátova (1889 - 1966)
Cuando la luna es de melón...

 Cuando la luna es de melón una tajada en la ventana
Y en redor es la calina cerrada la puerta y la casa encantada
Por las azules ramas de glicinas y en la fuente de arcilla hay agua fría
Y la nieve del paño y arde una bujía de cera
Tal que en la niñez, mariposas zumban
La calma, que no oye mi palabra, retumba
Entonces de lo negro de rincones rembrandtianos algo se ovilla de pronto
Y se esconde allí a mano, pero no me estremezco, ni me asusto siquiera...
La soledad en sus redes me hizo prisionera
El gato negro el alma me mira, como ojos centenarios
Y en el espejo mi doble es tal vez mi contrario.
Voy a dormir dulcemente, buenas noches, noche.
(Versión de: María Teresa León)


Hay en la intimidad un límite sagrado...



Hay en la intimidad un límite sagrado
Que trasponer no puede aun la pasión más loca
Siquiera si el amor el corazón desgarra
Y en medio del silencio se funden nuestras bocas.

La amistad nada puede, nada pueden los años
De vuelos elevados, de llameante dicha,
Cuando es el alma libre y no la vence
La dulce languidez del goce y la lascivia.


Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas,
Y a quienes lo trasponen los colma la tristeza.
¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón
No late a ritmo debajo de tu diestra?
(Versión de María Teresa León)



Poema del estío

Más que yo vivirá lo que aquí vive,
hasta los nidos de los estorninos,
y este aire migratorio que cruzó,
aire primaveral, la mar en vuelo.


La voz eternidad de allá nos llama,
del más allá con su invencible fuerza,
y por encima del cerezo en flor,
la luz lunar menguando se derrama.


Parece que blanquea sin estorbo,
a través de las verdes espesuras,
la senda que no digo adónde lleva...
Allí hay más claridad entre los troncos

y todo se asemeja a la arboleda
que circunda el estanque en Tsárkoie Seló.
(Versión María Teresa León)

ANA AJMATOVA: cuando la luna ya no es de melón.-El desplome de la unión soviética trajo además de un respiro político a la República Rusa, una avalancha de revelaciones de escritos literarios que fueron censurados durante el régimen político de Stalin. Una de estas figuras que sobresalió por la sensibilidad y la impecabilidad en sus escritos encaminados en contra del régimen soviético, fue la poeta Anna Ajmatova (sinónimo de Andréievna Gorenko 1889 - 1966), quien junto a Gumiliov y Gorodetsky se convirtió en una de las pioneras del movimiento literario denominado "Acneismo".

Durante el siglo de plata de la literatura rusa, el "acneismo" contrarrestó abiertamente con el simbolismo poético fragmentando su carácter metafórico, sensorial y conceptual, así como proporcionando un inversión en favor de las imágenes concretas y la realidad inmediata.


Una sensibilidad alucinante, una métrica conservadora impecable y un agudo sentido de la belleza poética, es expresada en cada uno de los poemas de la vasta producción de Ajmátova. Su concepción existencial humana de la poesía preveé un corte conservador, herencia inmediata del poeta ruso Alexandre Pushkin, al que tradujo por largos años en medio de su exilio como una manera de ganarse la vida.


Los trabajos poéticos de Ajmátova, censurados en la época del régimen de Stalin, le valieron la merecida expulsión de la Unión de Escritores Soviéticos. No fue sino muchos años después, tras el derrocamiento de la Unión Soviética, cuando recibió el reconocimiento por la calidad de su poesía y sus ensayos. Internacionalmente, su creación poética:"Requiem", constituye la voz mas connotada que explora el sufrimiento del pueblo soviético durante la dictadura Stalin desde la sensibilidad del amor de una mujer, el sufrimiento de una madre, y el padecimiento material.  Para la integra preservación de los poemas que componen este libro, Anna los hizo memorizar por una docena de amigos por alrededor de una década.

PARENTESIS: 9 / 11


"En honor a los inocentes
que por alcanzar el "sueño americano"
estuvieron un 9 de septiembre
en el blanco de la guerra brutal por el poder"

INTERIORISMOS EN EL ALMA DE UN POETA (Quinta parte): ALLEN GINSBERG, hipismo o simple ironía "Beat".-


ALLEN GINSBERG (1926-1997)
AULLIDO "HOWL" fragmento
Para Carl Salomón

I
Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,
que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente, y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

ESFÍNTER

Espero que mi viejo,
que mi buen ojo del culo resista
En 60 años no se ha portado nada mal
Aunque en Bolivia una operación de fisura
Sobrevivió al hospital de altiplano -
Poca sangre, ningún pólipo, ocasionalmente
Una leve hemorroide
Activo, anhelante, receptivo al falo
Botella de coca, vela, zanahorias
Plátanos y dedos -
Ahora el Sida lo vuelve cauteloso, pero
Aún servicial -
Fuera el mal rollo, dentro el condón
Amigo orgásmico -
Aún elástico correoso,
Descaradamente abierto al placer
Pero en 20 años más, quién sabe,
Los viejos sufren todo tipo de achaques
Cuello, próstata, estómago, articulaciones -
Espero que mi viejo orificio se conserve joven
Hasta la muerte, dilatado.

ALLEN GINSBERG: HIPISMO O SIMPLE IRONIA "BEAT".-Si la controversia pudiera tener otro nombre, debería sin duda pronunciarse: Allen Ginsberg. Sus escritos no son lo suficientemente existencialistas, pero fueron los detonantes mas aceptados que contribuyeron al hipismo de los 60's en el género de la literatura y mas aún, en su renglón de la poesía.



La moral social con sus puntos y comas, no pudo enfrentar la revolución ideológica "beat" de los 50's que proclamaba la libertad de expresión en todos sus aspectos así como el rechazo de los valores tradicionales estadounidenses, el uso de sustancias alucinógenas, la libertad sexual y el estudio de la filosofía oriental. Todo esto tendiente a enfocar un único aspecto: el cinismo existencialista.


Ginsberg, como figura controversial, logró unir dos movimientos: la generación beat (que poseían una actitud negativa a la propia existencia humana) y los hippies (de actitud mas positiva). Asociado al primero como poeta y figura principal, así como al segundo como icono trascendental. su poema Aullido (Howl, 1956), es considerado con un canto de protesta a la sociedad materialista de su época que consolidó de manera decisiva la poesía beat, perpetrando un retorno triunfal a las técnicas romanticistas y expresivas. En su vida personal, defendió a lo largo de su existencia su derecho a la libertad de expresión, la autenticidad de su espíritu y sus afecciones bisexuales. Su sola presencia estuvo siempre ligada al escándalo y la censura. En sus poemas tanto como en su vida personal era extremadamente sincero y honesto.


Mucho se ha escrito de la influencia que tuvo la generación Beat en el hipismo, siendo dos movimientos tan discrepantes en sus ideas de la existencialidad humana, pero todos han concluido que la única influencia fue solo el estilo bohemio y la actitud antiautoritaria enfocada a los cánones clásicos de la sociedad.


Si bien la "Generación Beat" no fue el principal detonante de la ruptura de valores sociales con sus encontradas propuestas, si fue el precursor de la libertad de expresión y el abanderado absoluto del uso de la palabra en todo sus aspectos para exaltar el amor a las libertades individuales.


"Obscenidad" no sería el sinónimo perfecto para describir al grupo de poetas liderado por Ginsberg, sino "libertad de espíritu". A menudo se leía en las portadas de los principales diarios encabezados que rayaban a sus principales integrantes de "promocionar una cultura de arraigo social", que lamentablemente, a manera imparcial, tuvieron mucho peso en el descalabre de esta generación dando paso al: hipismo estadounidense, el cual influyó de manera decisiva en todos los aspectos sociales y sobre todo en la poesía contemporánea.

LAS SOMBRAS: marcan el territorio de otra noche de soledad...




La ciudad duerme,
entre sueños profundos de asfalto.
Sueña hacerle el amor a la suerte,
sacudirse los elevados del pecho,
pulverizar los obeliscos de su sexo.
Alaridos atraviesan su espacio
de hambre embardunada en las paredes
abigarradas de celulitis y soledades.
Gotas de sangre se diluyen en un charco gris.
Cuerpos calcados al azar sobre el pavimento.
Cuatro patas marcan el territorio,
esquivan la muerte rabiosa,
las sarnas que escarban la basura,
en el transpirar de lo ido
cuando ya se han marchado los perros.
[El olor de los perros]
Daños Colaterales. Angie Mercedes.2009.Copyright Reserved.



 La vida brota de la garganta.
Se esparce y germina.
Expulso el color rosa de mi útero.
Fría duerme la ciudad en mi piel.
Solas e inmensas se entretejen las horas.
Fabrica insomnios en los labios la soledad.
Se ha perdido una vida en el itinerario.
La paloma agoniza en las ruinas repletas de heces.
Mi voz larva en las tinieblas de tu imagen.
Eructa la carretera y vomita sus muertos.
Medrosa se fuga la noche troglodita.
La luna menstrua los sueños dilapidados en el adiós.
Certera acierto la daga a tu recuerdo axiomático.
Paralizo el ciclo natural de las formas.
[ Aborto ]
Daños Colaterales. Angie Mercedes. 2009. Copyright Reserved 





INTERIORISMOS EN EL ALMA DE UN POETA (Cuarta Parte): Sergei Esenin, LA CENSURA A LA POESIA Y A LA EXPRESION DE CLASICA LIBERTAD

Confesión de un golfo
Sergei Esenin (1895-1925)

No todos saben cantar,
No todos saben ser manzana
Y caer a los pies de otro.

Esta es la suprema
Confesión de un granuja.
Ando intencionalmente despeinado,
Con la cabeza como una lámpara a petróleo.
Me gusta alumbrar en las tinieblas
El otoño sin hojas de vuestros espíritus.
Me gusta que las piedras de los insultos
Caigan sobre mí como granizo vomitado por la tormenta.

Entonces es cuando aprieto con más fuerza
El globo oscilante de mi cabezota.

Con qué nitidez recuerdo entonces
La laguna cubierta de hierba y la voz ronca del aliso
Y que en algún lugar viven mi padre y mi madre.
Mis versos les importan un comino,
Pero me quieren como a un campo,
como a la carne de su carne,
Como a la buena lluvia que en primavera
ayuda a salir a los brotes.
Ellos les clavarían a ustedes sus horquetas
Cada vez que me lanzan una injuria.
¡Pobres, pobres campesinos!
Seguramente están viejos y feos
Y siguen temiendo a Dios y a los espíritus del pantano.
¡Si sólo pudieran comprender
Que su hijo
Es el mejor poeta de Rusia!
¿Acaso sus corazones no temían por él
Cuando se mojaba los pies en los charcos del otoño?

Ahora anda de sombrero de copa
Y con zapatos de charol.

Pero con el mismo espíritu juguetón de antes.
De aldeano travieso.
Desde lejos saluda con una gran reverencia
A las vacas pintadas en los letreros de las carnicerías.
Y cuando se cruza con los coches de la plaza,
El olor del estiércol lo remonta a los campos de su tierra
Y está dispuesto a sostener en el aire la cola de cada caballo
Como si fuese la cola de un traje de novia.
Amo mi tierra.
La amo con locura!
Aunque sobre ella caiga toda la tristeza y el moho de los sauces.
Gozo con los hocicos inmundos de los cerdos.
Y con las notas estridentes de los sapos en el silencio nocturno.
Estoy enfermo de los recuerdos de infancia,
Sueño con la niebla y con la humedad de las tardes de abril,
Cuando nuestro arce se puso en cuclillas
Para calentarse los huesos en la hoguera del crepúsculo.
¡Trepando de rama en rama,
Cuántos huevos no robé de los nidos de las cornejas!
¿Seguirá siendo el mismo de antes, con su copa verde?
¿Tendrá todavía la corteza tan dura?
¿Y tú, mi querido perro fiel Overo?
La vejez te ha puesto gruñón y ciego
Y vas de un lado a otro del patio arrastrando tu cola caída.
Tu nariz no distingue ya el establo de la casa.
Cuánto no significan para mí nuestras pillerías de antaño
Cuando le robaba pan a mi madre
Y lo comíamos entre los dos,
mordiéndolo por turno
Sin sentir repugnancia.

Soy siempre el mismo,
Mi corazón es siempre el mismo.
Los ojos florecen en el rostro como los azulíes en el trigo.
Y yo, extiendo las esteras doradas de mis versos
Quiero decirles a ustedes
Mis palabras más tiernas.
¡Buenas noches a todos!
¡Buenas noches! Rozando por última vez la hierba del crepúsculo

Ha enmudecido la guadaña de la aurora.
Y siento unas ganas locas
De mear a la luna desde la ventana.
¡Luz azul, en este azul profundo
Ni siquiera la muerte me importa!

¡Que importa que yo parezca un cínico
Con un farol colgando del trasero!
Viejo, buen y súper cabalgado Pegaso,
¿Qué falta me hace a mí tu trote blandengue?

Yo he venido como un severo maestro
A cantar y a ensalzar a las ratas.
Como agosto, vierte
Mi cabeza el vino espumoso de mis cabellos.
Yo quiero ser ese amarillo

Que nos lleva al país que navegamos.


LA CENSURA A LA POESIA Y A LA EXPRESION DE CLASICA LIBERTAD.- La censura no es un tema añejo en los medios de expresión, mucho menos en un campo tan amplio como lo es la literatura. Desde todos los tiempos, la poesía ha sido el blanco preferencial para los asaltos ideológicos, considerada como la forma de expresión mas autentica que llega con mas fuerzas a los lectores.

Sergei Aleksandrovich Esenin (1895-1925) históricamente no fue la excepción, sino parte de la norma de la sociedad de vetar las artes con sus mecanismos neo político. "El Poeta Campesino", "el lascivo bisexual", "el alcohólico despreciable", "el depresivo compulsivo", fueron unos tantos de los calificativos que le acompañaron en todo lo largo de su controversial existencia. Pero sin lugar a dudas, Esenin, fue uno de los exponentes mas vívidos de la libertad de expresión de la poesía y de los poetas de la Rusia de su tiempo.

Compartió vidas sentimentales tanto con hombre y mujeres famosas como: la actriz Zinaida Raich, la famosísima Isadora Ducán, y el poeta Marienkov.

Vivió y murió en medio de la polémica y muchas décadas después de su muerte, hoy por hoy, sus trabajos literarios siguen sorprendiendo a muchos lectores que van en búsqueda de la verdadera esencia de la poesía.

DESDE LAS ONDAS OSCURIDADES DE MI ALMA: ella siempre surge... como una Femme Fatale adueñándose de mis noches... Poema de Angie Mercedes extraído de "Daños Colaterales"


ELLA, se alimenta de los despojos de mis historias,
de mi tristezas y naufragios relegados a la soledad.
Respira un poco de mi aire con asco, me detesta.
Retoza con las coincidencias.
Taciturna me arrebata el sueño entre sueños.
Se embriaga con cerveza y descarada
me abofetea por mis miedos y se los queda.
Luego los hace versos, estrofas, poesía.
Maliciosa roba el tiempo preso en mi mesa de noches.

Es perversa, inmadura y sutil.
Toma mi cuerpo y lo manipula a su antojo.
Plasma su viajes de libertad haciendo cortadas a mi piel.
Amordaza mi boca con tinta para escribirme un presente
de serpientes doradas enredadas en mi cuello.
Secretamente se ha hecho mi amiga.
Astuta se mete en mis ropas y mis tacones.
Subyuga mis pasos y acosa mi camino.

Me espía con ojos de hiena.
Juega a poseerme entre palomas que la esquivan.
Me retiene rompiendo todos mis espejos.
Ha secuestrado mi sombra para hacerla igual suya.
Torea nubes en una noche bastarda y escupe la luna.
Le guiña un ojo a mi frivolidad y se mete en mi casa.
Habita lo que subsiste de mi soledad erosionada.
Recolecta las miserias que quedan en mi alma,
las transfigura y las hace trencilla para ahorcarme.
Tirana se proclama la dueña de mi casa, ahora vacía.

La OTRA, coexiste en un encierro de circo
sonriendo las penas que no llorará jamás.
Como león herido mordisquea su cola hasta rugir.
Conspira con escapar y aniquilarme,
hacer un genocidio con mis palomas,
arrebatarle retazos a mis fábulas prefabricadas,
plagiar los fantasmas y demonios a mis sueños,
amancebarse en mi burbuja de furores,
colisionar la dualidad asqueada de los arquetipos.


[ La OTRA ]
Daños Colaterales. Angie Mercedes. Copyright Reserved 2009

PABLO NERUDA: un mito en la palabra

... Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... (La Palabra, De Confieso que he vivido. Memorias (1974) Pablo Neruda)


No existen ni existirán palabras para describir la excepcionalidad del sentido poético en la poesía de Pablo Neruda. La sencillez con que describe el alma no tiene comparación alguna, ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él (Harold Bloom, crítico literario). Sin lugar a dudas considerado uno de los más influyentes exponentes de la poesía de su siglo, y el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma (Gabriel García Marqéz, novelista)




Tango Del viudo

Oh Maligna, ya habrás hallado la carta,
ya habrás llorado de furia,
y habrás insultado el recuerdo de mi madre
llamándola perra podrida y madre de perros,
ya habrás bebido sola, solitaria, el té del atardecer
mirando mis viejos zapatos vacíos para siempre,
y ya no podrás recordar mis enfermedades,
mis sueños nocturnos, mis comidas,
sin maldecir en voz alta como si estuviera allí aún,
quejándome del trópico, de los coolíes coringhis,
de las venenosas fiebres que me hicieron tanto daño
y de los espantosos ingleses que odio todavía.

Maligna, la verdad, qué noche tan grande,
qué tierra tan sola!
He llegado otra vez a los dormitorios solitarios,
a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez
tiro al suelo los pantalones y las camisas,
no hay perchas en mi habitación,
ni retratos de nadie en las paredes.
Cuánta sombra de la que hay en mi alma daría por recobrarte,
y qué amenazadores me parecen los nombres de los meses,
y la palabra invierno qué sonido de tambor lúgubre tiene.
Enterrado junto al cocotero hallarás más tarde
el cuchillo que escondí allí por temor de que me mataras,
y ahora repentinamente quisiera oler su acero de cocina
acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:
bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,
de los lenguajes humanos el pobre sólo sabría tu nombre,
y la espesa tierra no comprende tu nombre
hecho de impenetrables substancias divinas.

Así como me aflige pensar en el claro día de tus piernas
recostadas como detenidas y duras aguas solares,
y la golondrina que durmiendo y volando vive en tus ojos,
y el perro de furia que asilas en el corazón,
así también veo las muertes que están entre nosotros desde ahora,
y respiro en el aire la ceniza de lo destruido,
el largo, solitario espacio que me rodea para siempre.
Daría este viento del mar gigante por tu brusca respiración
oída en las largas noches sin mezcla de olvido,
uniéndose a la atmósfera como el látigo a la piel del caballo.

Y por oírte orinar, en la oscuridad, en el fondo de la casa,
como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina, obstinada,
cuántas veces entregaría este coro de sombras que poseo,
y el ruido de espadas inútiles que se oye en mi alma,
y la paloma de sangre que está solitaria en mi frente
llamando cosas desaparecidas, seres desaparecidos,
substancias extrañamente inseparables y perdidas.
* * * * * * * * * * * *
Este poema va dedicado a la memoria de mi difunto abuelo ERMINO GARCIA MENDEZ, por la poesía, por el arte milenario de la palabra y por los barquitos de papel que aún flotan en mi mar ahora solitario para siempre. Que en paz descanses y feliz aniversario por tu paso por esta tierra de sombras y siluetas. Gracias por heredarme tus libros, tu amor a la poesía y enseñarme a sonreir mis adversidades. Nunca morirás para mí, vivirás eternamente en mi cielo de nubes moradas, mis ruinas y mis palomas. "Sicut erat in princípio, et nune, et semper, et in saécula saeculórum. Amén."
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